Bruno Lussato

Le déclin de la culture

CHRONIQUE

CASTES

Hier soir me téléphone un charmant arriviste prefessionnel:  Boris Borodine, BB pour les amis. Doté pour tout bagage d'un charme caché, d'une belle voix et d'un gentil gratter de guitarre, il attire les plus belles femmes, les plus riches, les plus intelligentes, sans avoir pour autant un physique de don Juan. Quel est son secret?

Manifestant la plus sincère admiration, la plus féconde solidarité, pratiquant le name dropping sans citer de noms, BB était très convainquant je l'avoue.  Je le chargeai d'une mission qu'il se faisait fort de mener à bien. C'était voici quelques mois ! Depuis, silence radio. Il s'est excusé hier de son silence prolongé, sans donner la moindre raison mais  réitérant ses sentiments profonds d'amitié, assortis d'un "aidez-moi !, moi je vous aide". Et je dois reconnaître que dansle passé, il est venu en aide à un de mes meilleurs amis, ce qui est beaucoup et qu'il m'a présenté une relation intéressante mais qui n'a pas eu de suite. Qu'importe? L'intention compte.

Qu'est-ce qui a valu ce soudain réveil de sollicitude?

- C'est qu'il se trouvait dans un somptueux yatch de 75 mètres, appartenant à un riche Russe, à bord avec le meilleur ami de mon fils Roderigo, marchese de Montegambero.  La mer était radieuse et on apparaillait vers Capri !

Mon fils, de son côté, passait des week ends agréables après avoir été premier témoin du Mariage du Marquis de Montegambero avec Patricia Hutton : sky nautique et divertissements entre jeunes chez  Igor junior, le frère d'Axel Poliakoff invité habituel de la maison où j'ai été si mal accueilli par Igor sénior. 

Je n'envie pas cette joyeuse et insouciance jeunesse car mon tempérament me pousse à la construction de mon esprit par la fréquentation des grands artistes et des génies qui honorent l'humanité. Je suis la vivante antithèse de ce monde factice de courtisans et de courtisés, de cette connivence dans l'adoration de l'éphémère.

Marina s'étonnait du fait que certains de mes amis les plus puissants et les plus affectionnés, n'aient jamais pensé à m'inviter sur leur yatch même pendant leur absence, alors que j'en aurais eu bien besoin pour me retaper,, et qu'ils le mettaient à disposition de relations beaucoup moins proches que moi, s'il faut les en croire. 

Je crois que j'ai eu hier la confirmation de ce que je pressentais.

Nous sommes à l'époque ou la table des seigneurs (hommes d'état, magnats hyperfortunés, vedettes de la télévision, du ciéma, du show biz) admet les parasites les plus éhontés, les courtisans qui les amusent, mais jamais des savants, des artistes sérieux, ou tout simplement des hommes sages.

Comme me le disait le grand poète Yves Bonnefoy au cours d'une visite qu'il me fit l'honneur de me rendre,  il est des temps où les riches et les puissants acceptaient à leur table des artistes et des hommes de science. Ainsi cette semaine vous trouverez dans Le Figaro Magazine, un article sur François Premier. Il était de ce temps et avait contribué à le modeler. C'était alors,  pour employer les termes de Bonnefoy, les hautes eaux. Mais aujourd'hui, les puissants et les riches font table à part, reléguant les hommes d'esprit à la table des mendiants. Ce sont les basses eaux, et nous sommes dans une période de basses eaux.

En d'autres termes il existe deux castes étanches.. Celle qui habite les somptueux bateaux, qui circule en jets et conduit des lamborghini, est en complète incongruité d'avec les professeurs et chercheurs. C'est pourquoi mes amis Socrate et Olaf, ne m'ont jamais invité sur leurs bateaux pour une croisière de rève.  Tout simplement cela ne leur venait pas à l'esprit. Ils n'arrivaient pas à  visualiser "Le Professeur", en un lieu ou plane le souvenir des courtisanes. Car l'acajou bien astiqué des cabines d'un yacht dégage des ondes, comme les vieilles pierres d'une fermette. On ne "voit " pas Edgar Morin, ni Pierre Boulez, en train de paresser sur le Phocea ! Ce n'est pas qu'on ne veuille pas les recevoir, mais on n'imagine pas un tel accouplement entre sérieux et la légèreté vide. Il ne restait à Edgar Morin qu'à accepter pendant un mois mon hospitalité du Centre Culturel des Capucins, zone franche. 

 Je me trouve, vous le savez,  à Divonne. Le temps est nuageux, l'eau de la piscine est froide, on doit subir comme à San Remo la promiscuité d'émirs mal élevés, d'enfants brailleurs... Enfin, ce n'est pas un camping, mais un château reconverti qui a bien du mal à joindre les deux bouts. Le climat est excellent pour la santé mais le plaisir est, pour moi, pur méridional, la Méditerannée, et, ne fut-ce qu'une semaine,  paresser sur un yacht de rève, serait un moment de bonheur que j'emporterais avec moi.

On pourrait penser que le terme "caste" emprunté à la civilisation hindoue est une métaphore. Mais ce n'est pas du tout mon intention., je prends tout cela à la lettre.  Les deux castes dont j'ai parlé sont aussi étanches, aussi radicales qu'en Inde, mais d'une manière bien plus sournoise, plus subtile, non énoncée, inconnue du public dont la gauche-caviar attise la jalousie. Mais il ne s'agit pas d'une sépartion entre les riches et les pauvres. Je ne vois pas Gérard Mulliez tout fortuné qu'il le soit, sur le pont d'un magnat de la finance. Et bien des sans-le-sou comme Boris Borodine, sont admis dans le yacht qui est en train d'appareiller pour Capri. Non c'est une affaire de caste, c'est tout. 

A quelle caste appartiens-je? La question vaut d'être posée car les deux castes : celle de la jet society, celle du milieu académique, me rejettent également. En dépit de mes titres et de mon statut d'ex-professeur à la Wharton School, je ne fus jamais reconnu par mes pairs. C'est que je dédaignais leurs séminaires, produisaise des livres plutôt que des "papiers" dans les revues qu'il faut, et que je menais une vie plus que confortable, me subventionnant moi-même. Cela est inconvenant selon leurs standards. Mon statut réel dans la caste des intellectuels était inférieur à celui d'un chercheur de l'université de Trifouillis-les-Oies. Depuis, je fais partie des sans-castes, des déracinés; des painted birds, des errants. Autrement dit à la caste la plus basse de l'Inde : les intouchables. Et cela se sait, cela se sent, et entache gravement ma réputation. C'est peut-être une clé de la désaffection et du mépris que témoignait cet été Axel Poliakoff à mon égard.

Comme on revit dans ses enfants;  au moins théoriquement et biologiquement, je suis heureux qu'au contraire de son père, Pierre  Lussato-Johäntgen participe de la caste d'en haut en tant que co-propriétaire d'un fond d'investissements prometteur, sans jamais toutefois renoncer à la culture où il suit mes conseils attentivement. Il fit un détour appréciable, seul de son groupe, par Taipeh, ex. Formose pour un pélerinage au Musée du Palais dépositaire presque unique des chefs d'oeuvres de la Chine, arrachés au régime maoiste. Quelle fierté de penser qu'en accord avec son épouse qui partage l'amour des polonaises pour la musique classique, il élèvera ses enfants dans le respect des grands musiciens et de cet humanisme qu'il peut revendiquer en tant que sémi-italien de culture française.

DU BLOG NOTES

VISSICITUDES DU BLOG
Toute la journée mon blog a fonctionné, non pas sur l’USB Bouygues, gratuit, mais sur carte Météore, lourdement payante. C’est ainsi que les quelques amis qui en ont l’habitude, ont pu prendre connaissance à 8 heures du matin de mes faits et gestes.   Ils ont approuvé ma décision de préserver leur anonymat. Les intimes n’ont pas manqué une bribe de l’affaire Poliakoff dont ils connaissent fort bien les protagonistes et chacun y va de son explication. D’autres, issus d’une famille lointaine étaient très émus de lire « le journal des temps d’innocence » dont les parents ou les ancêtres étaient désignés. Bien entendu les antiquaires, marchands et collectionneurs trouvèrent ample matière à réflexion dans les articles sur la muséologie et le Mingei. C’est d’ailleurs ainsi que je fis la connaissance de Mme S.C. ancien conservateur au Louvre et collectionneur en primitifs italiens.

La baisse de fréquentation du Blog est paraît-il naturelle, comme naturelle est la décision de ne pas emporter son ordinateur quand on doit faire son marché, ou se prélasser sur une plage bondée.  Et puis, il y a les sports nautiques,  la découverte de contrées lointaines, plus rarement les festivals. La vie reprendra à la rentrée, avec la grippe A et le retour galopant de la crise. J’admire la manière triomphaliste avec laquelle les Américains accueillent non pas le remboursement de la dette et des fondamentaux, mais un ralentissement dans l’évolution de la déchéance. Cela me rappelle Harpagon à qui Frosine faisait valoir la riche dot de Marianne. La richesse consistait dans les économies qu’elle pourrait réaliser par rapport aux dépenses des coquettes dispendieuses de son âge.

La raison pour laquelle je suis si actif sur le blog est, outre le mauvais temps, une enfilade de contractures le long de la hanche gauche, qui ne fait qu’empirer et me contraint à ne pas bouger. Faire le tour de mon lit est un supplice. En revanche si je me tiens coi, je ne souffre pas ce qui me permet de dormir. Que faire dans ces conditions ? Ecrire mon blog.

Malheureusement l’imprévu fait de mon travail une route parsemée d’embuscades. Ce soir, en dépit de la connexion établie à grand frais, il m’était impossible d’avoir accès comme quiconque à mon blog.  La préposée a essayé sans succès de s’y connecter. Je me suis donc résigné à  utiliser Word, qui a entre avantages de ne pas coûter un sou. Mais une surprise m’attendait : le nuage qui ne bougeait jamais n’est plus,  dans la barre d’outils, la vignette W pour Word avait disparu pour la première fois. Je finis à force de torturer les entrailles mon Apple, par le réinstaller, et c’est ainsi qu’en ce moment je puis entrer en contact avec vous.

Je pense aux merveilles qu’on nous promettait sans rire voici  deux ou trois décennies. Je me souviens d’une annonce fait par M.Vergnes, PDG Europe, ou un de ses employés. Il s’gagissait de la dernière découverte technologique d’internet. La vie et la mort devenaient un jeu d’enfant pour l’homo informaticus . Voici un premier exemple.

Vous vous trouvez dans une ville étrangère et un malaise vous terrasse. Si nous sommes en France, les passants feront charitablement in détour pour ne pas vous piétiner et vaqueront à leurs affaires sans vous avoir fourni la moindre aide à moins qu’une personne âgée ne passe par là. Mais rassurez vous, IBM est là qui veille ! Automatiquement dès que vous avez pressé sur le bouton rouge, on vous énoncera un formulaire décrivant vos symptômes. D’après vos réponses, le logiciel établira un diagnostic et l’adressera aux spécialistes les plus renommés de la région. Seront choisis ceux dont le site sera le plus proche de l’endroit où notre homme est tombé.

Salzmann, sous François Mitterrand a été encore plus loin puisque le Président J.L. Servan-Schreiber, a fixé comme but à l’institut mondial de l’informatique, la diffusion dans les pays du tiers monde d’un bidule de 500g remplaçant le médecin traditionnel.
LA FAMILLE POLIAKOFF
Ainsi qu’on pouvait s’y attendre, le billet qui parle de ma mésaventure a été suivie par bien des protagonistes amusés ou indignés. Ils m’ont appris bien des anecdotes révélatrices qui ont contribué à dédramatiser la situation, mais aggravent l’impasse matérielle : le second avortement de la seconde fondation.

La première information concerne Axel, mon disciple préféré dont  j‘admirais le sérieux un peu austère, sa capacité d’apprendre et de comprendre, la passion de s’initier aux mystères de l’art. J’apprends à ma stupéfaction que sur la côte d’azur il parade avec une Lamborghini blanche toute neuve et bien d’autres de ce acabit. Sa passion est la compétition sportive, comme Lindsay Owen Jones, l’ancien président de l’Oréal.  Il ne fréquente que des bobos, des fils à papa la cervelle vide, de petits jeune hommes oisifs et ne sachant que faire de leur vie.  Lui même fume, flâne, s’adonne aux plaisirs les plus vulgaires, admire le standing et le mode de vie de ceux qu’il pense être de sa caste. Il a raté de façon spectaculaire son mariage en se liant à une mégère qui ne cache pas son antipathie pour tout le clan des Poliakoff qui e lui rend bien. Son aîné ,au contraire, est sérieux, soucieux de sa famille, et grand sportif . Je suis d’autant plus à l’aise de transmettre ces potins, qu’ils viennent de sources diverses mais concordantes. Ils valent ce que valent les potins, des demi-verités.

La seconde information est plus sérieuse : la jalousie serait à la base de tout cela. Axel, aussi exclusif que secret, n’apprécie pas mon  exceptionnelle relation avec Olaf Olafson. Marina me reproche à ce propos de trop l’étaler et d'en parler, ce qui suscite des jalousies chez les autres qui se disent « en quoi cela me concerne ? Je suis donc un laissé pour compte ? » La seule preuve à l’appui de cette thèse, provient d’Axel lui-même qui m’a dit la dernière fois que je l’ai vu, qu’il n’avait pas totalement confiance dans la sincérité de notre relation . "Vous ne mettriez pas votre vie en danger pour moi à la différence d'Oleg".

Troisième thèse, celle du pot-de vin. Mon insistance à le voir installer dans le merveilleux appartement proche du mien et où j’aurais voulu loger la bibliothèque de livres précieux dont la Divine Comédie illustrée par Botticelli est le fleuron, et qui faisait partie du don de mes biens culturels.  Je me souviens que la dernière fois que je le vis, il semblait rayonner de plaisir à mon contact et qu’enfin j’avais conquis un peu de son cœur.  Et puis, après qu'il eut avec insistance confirmé qu'il désirait prendre en charge comme mon successeur la seconde fondation, devenue la collection Lussato-Poliakoff, je m’enflammai pour le projet et je fis pression pour qu’il fasse confiance dans mes marchands de référence comme tous les collectionneurs sérieux.  Je compris enfin qu’il se méfiait de mon jugement et voulait une expertise sérieuse. Il pouvait aussi supposer que je prenais une commission sur ces documents. L’expertise, je la pris sur mon budget personnel et elle confirma ce que je savais déjà : les prix consentis étaient proposés à un prix inférieur à ceux du marché.

Quatrième thèse, celle d’Olaf : derrière les Poliakoff se tient un ennemi caché qui a dû débiter je ne sais quelle calomnie sur mon compte, auquel cas je dois le démasquer car, comme un virus en sommeil, il peut se réveiiler à n'importe quel moment de faiblesse de ma part.

CHRONIQUE

FIDÉLITÉS

Il est des moments où on est au plus bas, c'est le contraire de la grosse tête. Disons la tête tzantzas ou tête réduite au tiers de sa dimension. Les indiens Jivaro après avoir décapité leur adversaire, soumettent sa tête à un traitement très complexe pouvant durer deux semaines, et qui emplissait d'horreur les conquérants espagnols. Le but était shamanique : emprisonner l'esprit de l'adversaire dans la tête qui devait offrir la plus grande ressemblance possible avec l'original. La tête tzantzas, disons la tête jivaro est donc l'état où on se trouve lorsqu'on se sent de trop, misérable, méprisés, pièce rapportée au sein d'une communauté qui vous exclut et à laquelle vous vous raccrochez sans dignité. J'avoue qu'Alxel Poliakoffa le  don de me plonger dans cet état. Il est différent du syndrome "moineau déplumé" que je ressentais lors de mon amnésie. Je n'était pas inférieur aux autres, mais comme Saint François, proche de ce moineau sautillant que je vis tout heureux fouiller dans une poubelle d'Hédiard.

Puisque j'en suis aux variantes sémantique, plusieurs amis m'on suggéré de comparer grosse tête à snobisme ou à arrivisme. Le snob, dirais-je, est celui qui conscient d'appartenir à une caste ou un milieu elevé, ne daigne pas frayer avec le niveau au dessous. Un homme comme le grand François Dalle, était un snob, comme bien des professionnels de la mode ou des cosmétiques. L'arriviste, ferait n'importe quoi pour satisfaire son ego et sa position sociale. Il utilise le  name dropping  et fait sonner ses relations, vraies ou supposées, pour s'en faire d'autres. L'arriviste comme le snob, sont obséquieux devant ceux de la classe supérieure.   

L'avantage de se faire la grosse tête, c'est qu'on finit par y croire (que vous  êtes quelqu'un). Et à force d'y croire, les autres y croient aussi et agissent en conséquence. Ainsi s'instaure une dynamique positive fondée sur le culot, la morgue, baptisés audace et entregent.

En revanche lorsque vous avez la tête jivaro, à force de vous sentir un moins que rien, vous en persuadez également les autres, qui vous fuient ou qui vous traitent avec cette condescendance distraite et aimable, qui est plus insultante qu'une gifle. 

J'étais hier dans cet état d'esprit, lorsque Oleg est venu à la rescousse, comme s'il ressentait télépathiquement mon désarroi. Il m'a donné carte blanche pour continuer mes achats d'objets Mingei, qui dès à présent peut compter comme le plus important du monde occidental. 

En revanche le silence persistant d'Axel Poliakoff en dépit de nos accords, m'a plongé dans le dernier dessous.

J'ai alors adressé un SMS à Igor son père qui a aussitôt répondu, puis téléphoné affectueusement pour me dire que tout était prêt pour me recevoir dans sa résidence de la Côte d'Azur. Cela m'a mis du baume sur le coeur je l'avoue.

Je suis par ailleurs assez embarrassé, car je n'ai jamais été invité nulle part et j'ai honte d'imposer à mon hôte les nombreuses restrictions : régime sans sel, repas pris à l'intérieur etc. Mais c'est aussi une preuve que la fidélité ne s'arrête pas aux paroles aimables. J'existe. Marina a le même sentiment que moi et sa discrétion exagérée emposonne l'agrément de cette invitation sur la Côte. Elle aussi se fait une tête jivaro ! Elle a toujours peur de déranger, d'être de trop, et elle culpabilise sa santé délicate.  Je sais que bien des gens de qualité sont comme elle et préfèrent décliner les invitations à résider chez des gens pour descendre à l'hôtel où ils se sentent plus libres.

CHRONIQUE

La Joconde et la machine à laver

Je me trouvais à l'aréoport de Pise, prêt à m'envoler pour Paris, après un magnifique périple qui me transporta (dans tous les sens du terme) du Collegio Del Cambio de Pérugia, des 35 églises de Todi, à l'étrange place en demi-lune concave où se tient, à Sienne, le Paglio, et dans la même ville, le Duomo, zébré de marbre noir et blanc qui servit d'inspiration à Parsifal,  l'oeuvre ultime de Wagner, et à Pise, outre la tour penchée, le Battistero et le Duomo aux impressionnantes mosaïques byzantines. L'entrée de l'Eglise est payante, et elle est remplies de machines à sous qui délivrent des conférences, des cartes postales ou autres biens de consommation.

Assise sur le banc à côté de moi et  de Marina qui était du voyage, feuilletait distraitement un guide des propriétés en vente ; une grande femme blonde, aux yeux d’un bleu dur, et à la mâchoire forte et molle tout à la fois. Elle surveillait du coin de l’œil ses deux mioches, deux turbulents enfants d’une dizaine d’année, qui jouaient à s’étriper ou à se mitrailler : pan ! pan !.  Ma sœur, liante comme de coutume s’adressa à elle :
-    Vous venez de visiter l’Italie, madame. ? La toscane, l’Ombrie ?`
-    Vous préférez Detroit à l’Italie ?
-    Cent fois ; ça me manque les centres commerciaux,  les big  bonanza, les autoroutes larges et les parkings ; Et notre cuisine, nos Hot Dogs, 
Ceci n’est peut-être pas du mot à mot, mais l’esprit y était. Je me souviens de l’air beat avec lequel notre béotienne prononçait le mot « big Bonanza », ce sont je crois des points qu’on collectionne lorsqu’on achète assez de marchandise, et puis il y a les promotions, les soldes… enfin c’est le pied, quoi

Lorsque je compare ces magnifiques réalisations des temps passés, avec la  monotonie   la banalité ou, pour les meilleures d’entre elles, je ne sais quoi de glacé et de prétentieux,
On me répond : on ne peut tout avoir : notre siècle a placé ailleurs  ses priorités et elles sont bien plus importantes : nous avons sauvé des vies humaines grâce aux antibiotiques, on a  libéré la femme du funeste  Kinder,Kirche, Küche grâce à la pilule et l’avortement légal, et n’oublions pas la machine à laver qui évite l’esclavage des grands récipients bouillants concoctant la lessive, puis du « bleu » lapis, pour terminer par les séchage sur un pré un jour de plein soleil. Et l’auto ? Et la télévision ? Bill Gates a montré qu’avec une matrice de 100 écrans à plasma reliés aux cent plus prestigieux musées du monde ,z-et des images qui défilent pendant 15 secondes chacune, un chercheur ou un artiste peuvent accéder à plus d’informations en une heure, qu’un humaniste que vous admirez tant  pendant toute sa vie ! Et grâce à l’internet, vous pouvez avoir le choix entre des millions de morceaux de musique. Plus que tous les compositeurs et musiciens de jadis réunis, et pendant toute leur vie ! Donc la culture elle même y gagne et on peut faire mieux que la Joconde. Par dessus le marché, la vision de la Joconde n’est plus passive : grâce aux logiciels  appropriés, vous pouvez devenir co-créateurs  en changeant les couleurs, en combinant ses trait avec ceux de Mao  ou de Hitler.

Autre argument choc. Ces villes d’art ont subi la sélection naturelle qui fait que seuls les chefs d’œuvre subsistent. Le temps a fait son œuvre et l’image en est faussé, embellie.

Quoi qu’on pense de ces prises de position hélas fréquente, le débat qu’elle suscitent masque l’essentiel ; qu’est-ce qui nous oblige à choisir ? En quoi le fait de créer  la Joconde entraine-t-il l’impossibilité de construire une machine à laver, ou de faire de la recherche biologique ?  Quant à l’argument  de la sélection naturelle, il est falsifié par l’exemple de nombreuses petites villes comme Riequewir, qui sont restées sans le moindre changement.. Ce qui était naguère habité par des servantes ou  des palefreniers, et aujourd’hui la résidence de la upper class !

Hier j’ai admiré une exposition de voitures anciennes Citroën. Les calandres anciennes, étaient laides et majestueuses, elles avaient de la classe. Mais une voiture apparut, unique dans son design, géniale  comme une sculpture de Brancusi (toutes proportions gardées) ; bref, un objet d’art. Vous avez peut—être oublié la DS19 (et la DS21). Je le disais qu’est-ce qui  s’oppose à ce qu’on dote ce chef d’œuvre des quelques vrais progrès de la technologie : le GPS, l’appuie tête, l’air conditionné, la faible consommation,

Malheureusement les voitures se sont entièrement banalisée, avec une exception miraculeuse : la Rolls Royce berline. Cette  banalisation est due à  un génie de l’architecture : Colani. Ce novateur suisse, oeuvrant au Japon décida d’éliminer toutes les duretés géométriques.  Il avait remarqué que ces formes anguleuses n’existent pas dans la nature. Il prôna alors des objets ronds, sans aspérités. Tous se gaussaient de lui, jusqu’à ce qu’il put trouver un appui en la maison d’appareils photos, Canon.


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CHRONIQUE

Soleil noir

Après les heures heureuses, voici le réveil décevant, ouvrant les portes du cauchemar. Cette nuit, à Deauville, le bruit d'un orage torrentiel s'est mêlé aux rêves suscités par le paracétamol, si bien que je ne savais pas s'il était réel ou rêvé. Ce matin en dépit des prévisions météo, soleil superbe et vent de terre. Toutes sortes d'ennuis cumulés : grève des trains, défection de cet escroc d'employé de maison qui, non content de m'avoir délesté de quelques dizaines de milliers d'euros, destiné à payer mes impôts, continue ses magouilles, de faisant tantôt interner dans une clinique psychiatrique, où on ne le garde guère, et pour cause, tantôt envisageant de fuir à l'étranger en abandonnant femme et enfants dans le dénuement. Irrécupérable. Il paraît que la fréquentation pendant dix ans de Jacques Martin, lui a tourné la tête et la tentation de jouer les grands seigneurs auprès de sa nouvelle épouse (qui vient de demander le divorce), a été un des facteurs qui l'ont poussé à dilapider les sommes volées, en costumes de Boss, montres chics, un Apple extra-plat comme le mien, une Renault Scénic, une moto de grande marque, et toutes sortes de folies. Je lui ai donné la chance de se réhabiliter en acceptant le contrat longue durée que je qui proposais. En vain. Il ne pensait qu'à prendre la poudre d'escampette. Tous mes amis m'ont pressé de porter plainte.

Demain je rencontre le Major Rivière, au commissariat du XVIème arrondissement, et en qui j'ai une confiance totale,  pour lui demander conseil. En attendant, je n'ai personne pour s'occuper de moi et de Marina, et nous nous trouvons désemparés. La perle colombienne, Myriam, dont je vous ai entretenu, ne peut entrer chez nous qu'en Septembre. Demain à 10 heures, Michel vient nous chercher à dix heures. Dutilleux a demandé ses coordonnées pour inviter "le gentil chauffeur" au concert de Gergiev à son concert de ce soir au Théâtre des Champs Elysées. J'en suis ravi, et lui ne se tenait pas de bonheur. Je lui ai conseillé d'acheter le programme et de le faire dédicacer par Valery Gergiev et Henri Dutilleux.

Déchirement

 Cela m'a fait oublier un temps mes soucis. Parmi eux, l'attitude franchement hostile du jeune homme dont je tais le nom, faisant suite, à une semaine d'intervalle, aux plus touchantes preuves d'affection qui se sont hélas révélées purement verbales. Je ne puis savoir ce qui est à l'origine de ce revirement inexplicable car il m'est impossible de le joindre. Par ailleurs il a demandé, à toutes nos relations communes, de rompre tout contact avec moi.

 Jamais personne sauf lui, ne m'a manqué de respect depuis mon entrée dans la vie active. C'est au fond une expérience nouvelle que je vis, peut-être bien méritée, pour celui qui s'intitule : le moineau déplumé et qui ressemble à l'oiseau peint, titre du premier roman de Kosinski.

Photos de famille

Ne figurent dans le blog que ceux qui le veulent bien. C'est ainsi que mon fils, Pierre, m'a interdit de parler de son récent voyage, pourtant bien intéressant. Il était passablement heurté par la manière dont je partage ma vie, mes sentiments, mes convictions avec les internautes.  J'ai presque toujours été d'un avis contraire de mon fils, ce qui est normal étant son environnement naturel : la finance multinationale, qui m'est tout à fait antipathique. Cette prévention l'empêche de comprendre que grâce au blog, tous mes clients, mes amis, ceux que j'aime ou que j'admire, savent tout les matins où j'en suis dans mon parcours. Ils sont ravis de figurer dans mes billets, car c'est une preuve de mon attachement pour eux. Donc, je signe et persiste. Les chiens hurlent et la caravane passe !

Je rassemble les photos de l'album de famille. Le Professeur Stanislas Pol qui me soigne depuis douze ans m'a promis de m'adresser la sienne. C'est le médecin le plus humain, le plus pédagogue, et le plus compétent d'après ses collègues et mon coeur déborde de reconnaissance envers cet homme de bien. Reconnaissance aussi pour la fidélité que Socrate Papadopoulos me témoigne en me téléphonant chaque jour ponctuellement pour me remonter le moral.

Violence urbaine

J'ai rencontré beaucoup de victimes de la violence urbaine autour de moi. Mon voisin m'a raconté une histoire à vous faire dresser les cheveux sur la tête. Cet homme d'une soixantaine d'années rentrait paisiblement chez lui, en passant par un raccourci : une ruelle calme du Raincy, lorsqu'il fut violemment agressé par un jeune arabe et un noir gigantesque. Il l'étranglèrent à moitié, le tabassèrent et il fut sauvé par une voiture de Police anonyme qui passait providentiellement par là. L'arabe menaçait les policiers et le noir en agressa violemment l'autre et se sauva. Il fut rattrapé, menotté et conduit au poste de police. La victime encore sous le choc ramassa son portefeuille, l'ouvrit et vérifia : les quinze euros n'y étaient plus, mais l'essentiel : sa carte bleue, avait échappé à la convoitise des agresseurs. Le lendemain, il alla retirer un peu d'argent pour couvrir les frais de son voyage en vacances, mais sa carte fut rejetée, puis avalée. Il s'avéra qu'il s'agissait d'une carte périmée depuis belle lurette, que les agresseurs avaient substituée à l'authentique. Un des deux compères se trouvait dans une cabine voisine de la sienne pendant qu'il prenait ses billets, et réussit à capter son code. Lorsque notre retraité finit par découvrir la supercherie, il fit opposition mais trop tard. En deux jours les malfrats avaient retiré des sommes importantes dans différentes billetteries.

  Des histoires semblables j'en entends de plus en plus souvent et de celles font les manchettes de France-Soir. Les spectateurs qui sortent de la Bastille ou d'autres salles de spectacle un peu isolées, n'osent plus prendre les transports en commun : il se trouvent perdus dans l'Afrique noire. Les rues ne sont plus sûres et la France que j'ai connue avant la vague d'immigration massive n'est plus la même. Les intellectuels, la gauche-caviar, les idéologues de tout poil, culpabilisent tous ceux qui déplorent cette situation, et nul n'a le courage de faire remarquer que cette France multiéthnique n'a rien en commun avec le melting pot qui fonda l'Amérique et qui subsiste aujourd'hui.

 Les Noirs, les Mexicains de tout poil qui dominaient démographiquement l'Amérique, et politiquement aujourd'hui, sont des patriotes américains, ayant accepté ses lois et ses coutumes; et respectueux de sa culture. Il sont aussi bien catholiques que protestants et peu nombreux les fauteurs de trouble sont sévèrement traités. 

 Je ne fais que de dresser un constat. Les Noirs non assimilés, les Arabes islamistes, ne sont pas les seuls à se poser en ennemis de notre société. On peut y ajouter les Yougoslaves, les Roumains, bien des Gitans couverts par l'euphémisme : gens du voyage, expression typiquement intello et bien pensante. En revanche les Chinois, les Japonais, les Italiens devenus rares, les Russes et les Polonais, se fondent dans la population et constituent un apport riche et fécond.

Bien entendu je ne parle pas des honnêtes citoyens qui forment le noyau stable des couches d'immigration, mais des malfrats, fils du regroupement familial laxiste des années 90.  Statistiquement ils sont responsables de 80% des rapines, et ils ne cachent pas la haine pour la France qui a la bonté (ou la faiblesse) de les accueillir. Cette haine est teintée de mépris affiché pour le masochisme des bons antiracistes.

Cadavres et fosses d'aisance

A ce propos, je dois vous raconter, qu'au marché, chez mon bouquiniste habituel, je suis tombé sur un livre particulièrement immonde de Céline., L'école des cadavres,  si ma mémoire est bonne. Nous savons tous qu'il faut dissocier le créateur qui peut être aussi odieux que Picasso et l'oeuvre chargée d'une profonde humanité, comme Guernica.

Dans le cas de Céline c'est l'oeuvre elle-même dont le contenu ignoble, et elle doit son style, d'être prise pour une grande création littéraire.

Il y aurait ainsi un divorce au sein de la même oeuvre entre le côté face, le style, et le côté pile le message. Il faudrait pour cela admettre que les qualités littéraires de Céline compensent son ignominie foncière. C'est ce que pensent les beaux esprits qui décident de la qualité d'un texte. Mais si nous y regardons de plus près, nous avons le droit de rejeter cette appréciation. Si le style est aussi grossier et obscène dans sa forme qu'il l'est dans son contenu, l'équilibre entre les deux faces contenant/contenu sont équilibrées et toute contradiction disparaît. Obscénité de la langue et licences du style, sont d'ailleurs non seulement reconnues par ses admirateurs, mais considérées comme des atouts majeurs.

Ci-dessus,  un pamphlet antisémite de Céline, qui a connu en un an 69 éditions ! La publication de cette oeuvre immonde a été arrêtée par la volonté de ses héritiers. Je l'ai achetée au marché de Deauville.

La littérature et la poésie françaises s'extirpèrent lentement de la barbarie populacière, notamment grâce aux efforts de Mlle de Scudéry, une bas-bleu un peu ridicule qui ouvrit cependant la voie à la racine qui boit l'eau de la fontaine Molière. (Racine, Boileau, La Fontaine, Molière, et dont le raffinement se prolongea jusqu'à nos jours. Corneille, la Bruyère, Marivaux, Stendhal, Proust, Balzac, Victor Hugo, Paul Valery, et René Char. furent deses grands défenseurs. Cette langue est un pur joyau d'ironie, de vérité dans les descriptions, cette recherche du mot propre et de l'expression juste propres au génie français d'autrefois.

Or Céline a ressuscité la brutalité et la vulgarité populacière en en rajoutant. La volonté d'écrire grossier était étayée par la grossièreté du message. A l'odeur des cadavres pourrissants du message antisémite et pro-nazi, s'allie la puanteur de fosses d'aisance du texte. Cet écrivain s'est appliqué à démolir soigneusement ce qui faisait la qualité de notre belle langue, précurseur des textes Rapp français les plus haineux.

Mais une catégorie très parisienne de bien pensants et fils de bourgeois, adooore être choquée se donnant à peu de frais l'illusion d'enfanter des êtres généreux et à la mode. J'ai connu cela en Mai 68 où ces fils de riches, sous le regard admiratif de leurs parents, allaient vociférer des hymnes à la gloire du bon Mao, et énoncer des propositions démentes, encouragées par Simone de Beauvoir et Jean-Paul Sartre, au Théâtre de l'Odéon. Et voici qu'on remet cela!

CHRONIQUE

L'oiseau peint

C'est le titre d'un des ouvrages les plus désespérants que j'aie lu. Il est précédé d'une confession succincte dans laquelle il parle de la mort de sa chère épouse, Mary, une milliardaire qui le déchargea de tout souci matériel, et qui le laissa inconsolé, et du caractère fortement autobiographique de ce livre.

Une parabole explique lr titre. Un jour on s'avisa de peindre un oiseau de splendides couleurs multicolores et on le lâcha parmi les autres oiseaux.  Mais ces derniers le tourmentèrent, le lacérèrent à coup de bec, et finirent par le tuer.

Kosinski en tant que juif dut tout enfant se cacher pour éviter d'être pris par les nazis. Il se retrouva parmi les paysans arriérés de la zone des Carpathes, de solides gars aux cheveux roux et aux yeux clairs. Lui était brun et de type gitan à la peau sombre, un petit enfant perdu. Il fut attrapé et dès le début du livre on assiste à son calvaire, à la cruauté et la haine des habitants, les tortures indicibles qu'il subit. Il dût sa survie à une sorte de chamane très respectée dotée du don de guérir tous les maux par des moyens barbares quelque peu magiques. Elle prit l'enfant comme assistant pour broyer les simples, faire le ménage, tenir la maison et elle prit soin de lui. Elle le persuada qu'il avait en lui l'esprit du mal et elle en informa la populace, qui terrorisée se tint à distance... La suite est une progression dans l'horreur telle, qu'elle peut faire pâlir le roman de Paul West dans Elisabeth Costello du prix Nobel Coetzee. Et pourtant, Kosinski qui c'est de quoi il parle, l'ayant vécu, affirme que la réalité était encore pire que son récit.

Cette cruauté, cette violence, on la rencontre sans fard lorsqu'on voit cote à cote le chef des bourreaux islamistes et le malheureux juif qu'ils ont sequestré pendant deux semaines pour le livrer à des tortures indicibles, tout à fait dans la ligne des pires passages de l'oiseau peint. On se demande avec ahurissement comment onn'a jamais emprisonné le chef et sa bande, et en définitive par quelle aberration, ces sauvages ont pu accéder à la nationalité française. Cela remonte déjà à la politique laxiste du gouvernement et la pression tiers-mondiste de ces intellectuels partisans du regroupement familial.

Mais cette horreur est proclamée un peu partout dans les pays islamistes, témoin une émission officielle commise par un pays de " l'axe du mal," , pour adopter la formule moralisatrice d'un président détesté par les "libéraux". Mais comment désigner autrement des pays qui admettent des textes comme celui-ci emprunté sur le net cette semaine? 

Il vous faut une paire de lunettes grossisante pour déchiffrer ce message, mais cela en vaut la peine. cf. Le corps du billet.

Je me souviens de mon adolescence. Je venais de rentrer au Lycée Carnot en 1^ère.option Sciences naturelles où se réfugiaient ceux qui n'étaient forts ni en sciences, ni en lettres. On trouvait aussi un contingent de futurs médecins. C'étaient tous de bons Français, de bonne famille, (Boulevard Malesherbes oblige). Mon enfance, mon adolescence, je l'avais passée à Tunis, cloîtré dans ma chambre à cause de mes rhumatismes aigus, et passant mon existence à dévorer le Larousse du XIX^ème siècle et tout Molière, Shakespeare, la Comtesse de Ségur, Victor Hugo et les revues d'avant 1900. Je ne connaissais pas le langage d'après, je ne savais pas qui était Proust, ni Valery, encore moins les surréalistes. Je ne connaissais la vie qu'à travers les mots de l'époque. Or on ne parlait jamais ouvertement de sexe, sinon par métaphores comme, les plaisirs de la chair (je ne comprenais par ce qu'on pouvait tirer comme plaisir à déguster de la chair de boeuf), le feu du désir, ou encore le la licence libertine. Lorsque j'arrivai au Lycée Carnot, après un séjour de un an à Villars de Lens pour me refaire une santé, je n'était muni que de mon langage châtié du XIX, n'ayant pas la moindre idée de ce qu'était le sexe ni les bagarres entre copains.

Au début, je fus considéré avec mépris et méfiance. Mes camarades de classes m'évitaient comme si je portais malheur. Moi-même, traité en paria je les détestais. J'essayai de les fixer avec mon regard un peu halluciné, en souhaitant qu'il fût capable de les tuer, comme cemui du basilic. Cela aggrava leur haine et voyant que j'étais impuissant à les anéantir, moi maigrelet, petit et chétif, ils s'enhardirent. Ils me montrèrent des images pornographiques immondes, qui me dépassaient. L'un d'eux, un rouquin de 1m85 qui se nommait Gossens, ou quelque chose d'approchant, me dit : "Hier soir j'ai couché avec ta soeur". Cela ne me semblait guère possible dans notre suite du Grand Hôtel, et puis quelle drôle d'idée, me disais-je. Quel intérêt de coucher avec quelqu'un, ce doit être très inconfortable... Et s'il ronfle? " Voyant que toutes ces grossièretés glissaient sur mon glacis d'ignorance, ils passèrent soudain à l'acte. Ils me jetaient des objets souillés, l'un d'eux une bouteille d'encre violette, car j'étais le seul à me promener avec la bouteille d'encre et une plume sergent-major, n'ayant pas les moyens de me payer un stylo. Car mon père, qui me méprisait profondément, déçu d'avoir pour fils, lui l'homme d'affaires puissant, une telle mauviette. Son deshonneur. Ma mère, pauvre victime d'un tyran me couvait en me répétant sans cesse que j'avais une mauvaise santé. C'était débilitant.

Je revins donc chez moi avec mon manteau maculé de taches violettes, inutilisables. Il était taillé dans une couverture prevenant des surplus américains que négociait mon père. Lorsque je lui racontai ce qui m'était arrivé, il entra dans une rage folle, et me dit "pour te punir, tu sortiras toujours avec ce manteau taché !". Mettez-vous à ma place.

La bande à Gossens ne s'en tint pas là. D'avanies en tortures de toutes sortes, ils me violentèrent, horrible traumatisme qui me hanta toute ma vie. Les autres riaient, me moquaient. Je fus alors traité comme un souffre douleur général. Pourtant mes camarades étaient bien nourris, en bonne santé, costauds même, bien traités par leurs parents. Je ne comprenais pas. Il ne me restait qu'une ressource : tomber malade. Ne plus revenir dans ce lieu maudit. Et mon corps répondit à mon souhait. Un jour je revins du lycée, en pleurant. Mes chevilles étaient enflées et déformées, et j'avais 40° de fièvre. Je ne ressortis plus du Grand Hôtel où je me sentais en sécurité. Je me réfugiai dans l'étude du piano, et, contraste inouï, la compagnie de gens âgés et illustres qui me prirent en affection. C'est l'époque où je fus élu membre de la très fermée Société Française de Cristallographie. Celle où je connus Kirsten Flagstad, Marcian Thalberg, Phillips, Wilhelm Backhaus et bien d'autres illustres qui prirent en sympathie le petit jeune homme passionné et angoissé, en qui ils retrouvaient ou découvraient celui qui donnait l'impression d'avoir vécu pendant leur jeunesse. 

Certes, on ne peut comparer mes mésaventures bien anodines, à l'horreur absolue que vécut Kosinski, et que vivent les mal pensants, les juifs, les chrétiens d'Afrique, sous le regard indifférent des politiciens et des bureaucrates. Mais si j'ai donné ce témoignage, c'est que les ressorts à l'oeuvre sont sensiblement les mêmes. Toute ma vie je fus ainsi en butte à la jalousie, à l'incompréhension, Mais en même temps je me fis de chauds partisans et je réussis dans mon métier de base : la Simplification du Travail.  Le public du CNAM était respectueux, décent, aplaudissant les Professeurs de renom comme Fourastié ou Lesourne, mais totalement indifférent.

L'amphitéatre était archicomble, des étudiants étaient assis àmëme le sol sur des gradins. Devant les premiers rangs de l'amphi, face à la Chaire, étaient alignées des chaises individuelles. La rangée était vide ! Pesonne ne voulait s'y assoir ! Je m'assis commodément dans la chaise du milieu face au professeur. Mon professeur bien-aimé à qui je dois ma carrièren Raymond Boisdé, prit l'habiturde de me voir fidèle au poste, mes yeux plantés sur les siens. Je fus le premier, et de loin, en Oganisation du Travail et le vénéré professeur prit l'habitude de me ramener en voiture au Grand Hôtel, sur sa route menant à l'Avenue Victor Hugo.

Le scénario se répéta, s'accentua même dans le temps, invariable. J'étais proche et estimés par mes professeurs, et plus tard par les grands patrons, et ignoré par le niveau au dessous. Je me promis de ne jamais fréquenter des seconds couteaux, mais le sommet où se prennent les directions stratégiques. Mais mon passage au BHV, puis Auchan m'appris à respecter et à aimer, les honnêtes travailleurs de la base : manutentionnaire, livreurs, caissières, vendeurs. En parlant leur langage, en établissant un court-circuit entre le sommet et la base, en négligeant "l'empire du milieu", j'étais un oiseau peint, et je sympathise avec vous, mes chers internautes, mes confidents, marce qu'en lisant mon bog, vous vous comportez aussi en oiseaux peints! Plusieurs, malades de l'indifférence et de l'incompréhension de leur environnement, critiqués pour oser rêver, oser se cultiver, oser être eux-mêmes, ont fait appel à moi. Jamais en vain, je crois.

N'oublions pas qu'après l'affreuse traversée de son désert, Kosinski fit mieux que survivre. Il connut les plus grands écrivains, il devient président du Pen's Club, fut honoré et épousa une femme admirable.

Je sui également, vous le savais, entouré de l'affection, de l'amour souvent, de femmes et d'hommes dont je me sens souvent indigne de leur immense sollicitude. La seule chose que je puisse réellement leur apporter à Socrate, à Olaf, à LH III, c'est mon amour inconditionnel, éternel et prêt à tous les sacrifices. Et cela ils le savent,ils le sentent.

J'ai déjeuné avec un de mes meilleurs clients. Je suis conseiller de la société dont il est membre du Praesidium, depuis qaurante ans. Je lui ai dit, qu'il doit assurer ses collègues et le Président, un homme très réservé et sage, aussi prudent que prospère, qu'il ne quittera jamais la Société. C'est cela un covenant. Comme il hésitait, je renforçai mon injonction : il ne suffit pas de le dire, il faut également le penser. Ne soyez pas, même en pensée, un mercenaire. Soyez fidèle à très long terme et vous pourrez être vous-même tout en faisant partie de leur groupe. Un oiseau peint finit toujours, s'il ne succombe pas avant, par trouver la plus éclatante des récompenses. Cet acte de foi est purement individuel et personnel. Il ne s'applique malheureusement pas à notre environnement humain.

Excommunication papale

L'indigne et pour moi, incompréhensible réaction qui fait qu'une femme violée, et refusant d'avorter, soit couverte du sceau de l'infamie, a été parfaitement décrite par Kosinsky dans une des nouvelles de STEPS.

Mais que dire lorsqu'on apprend - se cela est vrai, et j'ai peine à le croire - que notre Pape a excommunié une femme dans ce cas sans toucher au violeur, est proprement horrifiant.  Imagine-t-on Jean Paul II agir de la sorte. Je réprouve l'habitude de l'églie catholique, depuis le concile de Nicée, de mêles ce qui appartient à Dieu et ce qu'il faut rendre à César. Mais ce qu'a fait le pape, est le pire des blaphèmes contre le Christ. "Laissez venir à moi les petits enfants" disait-il. Etait-ce pour les condamner à l'indignité, à les rejeter du sein de Son Eglise?