Bruno Lussato

CHRONIQUE

Soleil noir

Après les heures heureuses, voici le réveil décevant, ouvrant les portes du cauchemar. Cette nuit, à Deauville, le bruit d'un orage torrentiel s'est mêlé aux rêves suscités par le paracétamol, si bien que je ne savais pas s'il était réel ou rêvé. Ce matin en dépit des prévisions météo, soleil superbe et vent de terre. Toutes sortes d'ennuis cumulés : grève des trains, défection de cet escroc d'employé de maison qui, non content de m'avoir délesté de quelques dizaines de milliers d'euros, destiné à payer mes impôts, continue ses magouilles, de faisant tantôt interner dans une clinique psychiatrique, où on ne le garde guère, et pour cause, tantôt envisageant de fuir à l'étranger en abandonnant femme et enfants dans le dénuement. Irrécupérable. Il paraît que la fréquentation pendant dix ans de Jacques Martin, lui a tourné la tête et la tentation de jouer les grands seigneurs auprès de sa nouvelle épouse (qui vient de demander le divorce), a été un des facteurs qui l'ont poussé à dilapider les sommes volées, en costumes de Boss, montres chics, un Apple extra-plat comme le mien, une Renault Scénic, une moto de grande marque, et toutes sortes de folies. Je lui ai donné la chance de se réhabiliter en acceptant le contrat longue durée que je qui proposais. En vain. Il ne pensait qu'à prendre la poudre d'escampette. Tous mes amis m'ont pressé de porter plainte.

Demain je rencontre le Major Rivière, au commissariat du XVIème arrondissement, et en qui j'ai une confiance totale,  pour lui demander conseil. En attendant, je n'ai personne pour s'occuper de moi et de Marina, et nous nous trouvons désemparés. La perle colombienne, Myriam, dont je vous ai entretenu, ne peut entrer chez nous qu'en Septembre. Demain à 10 heures, Michel vient nous chercher à dix heures. Dutilleux a demandé ses coordonnées pour inviter "le gentil chauffeur" au concert de Gergiev à son concert de ce soir au Théâtre des Champs Elysées. J'en suis ravi, et lui ne se tenait pas de bonheur. Je lui ai conseillé d'acheter le programme et de le faire dédicacer par Valery Gergiev et Henri Dutilleux.

Déchirement

 Cela m'a fait oublier un temps mes soucis. Parmi eux, l'attitude franchement hostile du jeune homme dont je tais le nom, faisant suite, à une semaine d'intervalle, aux plus touchantes preuves d'affection qui se sont hélas révélées purement verbales. Je ne puis savoir ce qui est à l'origine de ce revirement inexplicable car il m'est impossible de le joindre. Par ailleurs il a demandé, à toutes nos relations communes, de rompre tout contact avec moi.

 Jamais personne sauf lui, ne m'a manqué de respect depuis mon entrée dans la vie active. C'est au fond une expérience nouvelle que je vis, peut-être bien méritée, pour celui qui s'intitule : le moineau déplumé et qui ressemble à l'oiseau peint, titre du premier roman de Kosinski.

Photos de famille

Ne figurent dans le blog que ceux qui le veulent bien. C'est ainsi que mon fils, Pierre, m'a interdit de parler de son récent voyage, pourtant bien intéressant. Il était passablement heurté par la manière dont je partage ma vie, mes sentiments, mes convictions avec les internautes.  J'ai presque toujours été d'un avis contraire de mon fils, ce qui est normal étant son environnement naturel : la finance multinationale, qui m'est tout à fait antipathique. Cette prévention l'empêche de comprendre que grâce au blog, tous mes clients, mes amis, ceux que j'aime ou que j'admire, savent tout les matins où j'en suis dans mon parcours. Ils sont ravis de figurer dans mes billets, car c'est une preuve de mon attachement pour eux. Donc, je signe et persiste. Les chiens hurlent et la caravane passe !

Je rassemble les photos de l'album de famille. Le Professeur Stanislas Pol qui me soigne depuis douze ans m'a promis de m'adresser la sienne. C'est le médecin le plus humain, le plus pédagogue, et le plus compétent d'après ses collègues et mon coeur déborde de reconnaissance envers cet homme de bien. Reconnaissance aussi pour la fidélité que Socrate Papadopoulos me témoigne en me téléphonant chaque jour ponctuellement pour me remonter le moral.

Violence urbaine

J'ai rencontré beaucoup de victimes de la violence urbaine autour de moi. Mon voisin m'a raconté une histoire à vous faire dresser les cheveux sur la tête. Cet homme d'une soixantaine d'années rentrait paisiblement chez lui, en passant par un raccourci : une ruelle calme du Raincy, lorsqu'il fut violemment agressé par un jeune arabe et un noir gigantesque. Il l'étranglèrent à moitié, le tabassèrent et il fut sauvé par une voiture de Police anonyme qui passait providentiellement par là. L'arabe menaçait les policiers et le noir en agressa violemment l'autre et se sauva. Il fut rattrapé, menotté et conduit au poste de police. La victime encore sous le choc ramassa son portefeuille, l'ouvrit et vérifia : les quinze euros n'y étaient plus, mais l'essentiel : sa carte bleue, avait échappé à la convoitise des agresseurs. Le lendemain, il alla retirer un peu d'argent pour couvrir les frais de son voyage en vacances, mais sa carte fut rejetée, puis avalée. Il s'avéra qu'il s'agissait d'une carte périmée depuis belle lurette, que les agresseurs avaient substituée à l'authentique. Un des deux compères se trouvait dans une cabine voisine de la sienne pendant qu'il prenait ses billets, et réussit à capter son code. Lorsque notre retraité finit par découvrir la supercherie, il fit opposition mais trop tard. En deux jours les malfrats avaient retiré des sommes importantes dans différentes billetteries.

  Des histoires semblables j'en entends de plus en plus souvent et de celles font les manchettes de France-Soir. Les spectateurs qui sortent de la Bastille ou d'autres salles de spectacle un peu isolées, n'osent plus prendre les transports en commun : il se trouvent perdus dans l'Afrique noire. Les rues ne sont plus sûres et la France que j'ai connue avant la vague d'immigration massive n'est plus la même. Les intellectuels, la gauche-caviar, les idéologues de tout poil, culpabilisent tous ceux qui déplorent cette situation, et nul n'a le courage de faire remarquer que cette France multiéthnique n'a rien en commun avec le melting pot qui fonda l'Amérique et qui subsiste aujourd'hui.

 Les Noirs, les Mexicains de tout poil qui dominaient démographiquement l'Amérique, et politiquement aujourd'hui, sont des patriotes américains, ayant accepté ses lois et ses coutumes; et respectueux de sa culture. Il sont aussi bien catholiques que protestants et peu nombreux les fauteurs de trouble sont sévèrement traités. 

 Je ne fais que de dresser un constat. Les Noirs non assimilés, les Arabes islamistes, ne sont pas les seuls à se poser en ennemis de notre société. On peut y ajouter les Yougoslaves, les Roumains, bien des Gitans couverts par l'euphémisme : gens du voyage, expression typiquement intello et bien pensante. En revanche les Chinois, les Japonais, les Italiens devenus rares, les Russes et les Polonais, se fondent dans la population et constituent un apport riche et fécond.

Bien entendu je ne parle pas des honnêtes citoyens qui forment le noyau stable des couches d'immigration, mais des malfrats, fils du regroupement familial laxiste des années 90.  Statistiquement ils sont responsables de 80% des rapines, et ils ne cachent pas la haine pour la France qui a la bonté (ou la faiblesse) de les accueillir. Cette haine est teintée de mépris affiché pour le masochisme des bons antiracistes.

Cadavres et fosses d'aisance

A ce propos, je dois vous raconter, qu'au marché, chez mon bouquiniste habituel, je suis tombé sur un livre particulièrement immonde de Céline., L'école des cadavres,  si ma mémoire est bonne. Nous savons tous qu'il faut dissocier le créateur qui peut être aussi odieux que Picasso et l'oeuvre chargée d'une profonde humanité, comme Guernica.

Dans le cas de Céline c'est l'oeuvre elle-même dont le contenu ignoble, et elle doit son style, d'être prise pour une grande création littéraire.

Il y aurait ainsi un divorce au sein de la même oeuvre entre le côté face, le style, et le côté pile le message. Il faudrait pour cela admettre que les qualités littéraires de Céline compensent son ignominie foncière. C'est ce que pensent les beaux esprits qui décident de la qualité d'un texte. Mais si nous y regardons de plus près, nous avons le droit de rejeter cette appréciation. Si le style est aussi grossier et obscène dans sa forme qu'il l'est dans son contenu, l'équilibre entre les deux faces contenant/contenu sont équilibrées et toute contradiction disparaît. Obscénité de la langue et licences du style, sont d'ailleurs non seulement reconnues par ses admirateurs, mais considérées comme des atouts majeurs.

Ci-dessus,  un pamphlet antisémite de Céline, qui a connu en un an 69 éditions ! La publication de cette oeuvre immonde a été arrêtée par la volonté de ses héritiers. Je l'ai achetée au marché de Deauville.

La littérature et la poésie françaises s'extirpèrent lentement de la barbarie populacière, notamment grâce aux efforts de Mlle de Scudéry, une bas-bleu un peu ridicule qui ouvrit cependant la voie à la racine qui boit l'eau de la fontaine Molière. (Racine, Boileau, La Fontaine, Molière, et dont le raffinement se prolongea jusqu'à nos jours. Corneille, la Bruyère, Marivaux, Stendhal, Proust, Balzac, Victor Hugo, Paul Valery, et René Char. furent deses grands défenseurs. Cette langue est un pur joyau d'ironie, de vérité dans les descriptions, cette recherche du mot propre et de l'expression juste propres au génie français d'autrefois.

Or Céline a ressuscité la brutalité et la vulgarité populacière en en rajoutant. La volonté d'écrire grossier était étayée par la grossièreté du message. A l'odeur des cadavres pourrissants du message antisémite et pro-nazi, s'allie la puanteur de fosses d'aisance du texte. Cet écrivain s'est appliqué à démolir soigneusement ce qui faisait la qualité de notre belle langue, précurseur des textes Rapp français les plus haineux.

Mais une catégorie très parisienne de bien pensants et fils de bourgeois, adooore être choquée se donnant à peu de frais l'illusion d'enfanter des êtres généreux et à la mode. J'ai connu cela en Mai 68 où ces fils de riches, sous le regard admiratif de leurs parents, allaient vociférer des hymnes à la gloire du bon Mao, et énoncer des propositions démentes, encouragées par Simone de Beauvoir et Jean-Paul Sartre, au Théâtre de l'Odéon. Et voici qu'on remet cela!

CHRONIQUE

Suite et fin de Pinball

La description de Kosinski sur l'accueil triomphal réservé dans les mass média à la triomphatrice du concours de Varsovie, me laisse perplexe. En effet tous ces concours n'intéressent que les magazines spécialisés et du point de vue médiatique sont tout simplement des non-évènements. Penser que les chaînes de télévision, la grande presse, accorde à la musique classique la même place que le festival de Cannes, la remise d'un Oscar, ou un concours de formules I me paraît tout simplement grotesque. A mon avis Kosinski tombe ici dans la romance et le kitsch. Ce n'est certes qu'une réaction et en lisant plus attentivement le texte, je trouverai la clé de cette invraisemblance.

 Aujourd'hui il a fait un temps radieux à Deauville, et j'ai à nouveau joui de mon jardin. Mais les heures heureuses ont été assombries par la santé de Marina, dont la solitude totale lui pèse, elle qui était si heureuse et courtisée dans sa jeunesse, puis avec un mari qu'elle adorait.

Christa mon épouse, qui lui était inexplicablement hostile, et la fit beaucoup souffrir, changea la dernière année de sa vie. Elle comprit tout le mal qu'elle avait causé, minée par la souffrance, lucide sans se plaindre étonnée par mon amour. Son visage embellit, comme d'un enfant au regard naïf et émerveillé. Pour en revenir au rôle des personnages de Kosinski qui se jurent une fidélité d'une éternité modérée, je dois constituer une exception, car jamais il ne me vint à l'esprit de me remarier, ni d'avoir une liaison quelconque. Le souvenir de la chère disparue emplit encore mon coeur d'un chagrin irrépressible, mais sans le sentiment de culpabilité qui empoisonne encore aujourd'hui mes jours finissants. 

 Malgré que j'en aie, m'en voulant à mort, je ne parviens pas de me défaire de la profonde affection qui me lie au jeune homme. Il sera demain à Paris, et rien ne s'oppose à ce qu'il me parle, mais il ne le fera pas, en dépit de son intérêt immédiat, car je lui suis plus utile qu'il ne le pense, et il est en mon pouvoir de lui nuire sérieusement. Mais jamais cela n'arrivera car c'est cela l'affection : vous assumez les vilenies et le malheur de l'être cher. Rappelez vous l'amour touchant que le fils Jimmy Osten, porte à Gerhard Olsen son père, envers et contre tout. Mon fils a passé deux jours sur la Côte d'Azur, invité par Victor Pugachev, le successeur légitime de la dynastie illustre des Pugachev. Ils devaient aujourd'hui assister à la remise d'un prix à la Kosinski : celui d'une course de formule I. 

 Il est 4h15 du matin et il est temps de songer à dormir. Bonne nuit. Votre 

 Bruno Lussato.

CHRONIQUE

PINBALL (suite)

La manipulation a apparemment réussi car mon précédent billet est passé sur le Web. Continuons donc notre exploration de "Pinball" de Kosinski et avec elle la liste de mes interrogations.

 2. Une des héroïnes du récit, une noire splendide et sexi, dont on ne nous épargne aucune des fantaisies les plus intimes, avec ou sans gadgets sexuels, est aussi une étudiante très sérieuse spécialisée dans la musique de Chopin. Elle est admise à un de ces concours fort nombreux  dont un précédent célèbre est dû à  la maîtresse de Ravel, Marguerite Long, une affreuse bonne femme, vénale et minaudière qui faisait payer à prix d'or son soutien au concours qu'elle avait créée avec Jacques Thibaud, un violoniste justement célèbre.

Elle procédait de la manière suivante : elle filtrait les candidats au moment des préparatoires, profitant du fait que les célébrités du jury étaient absentes, pour en rejeter les meilleurs, (sauf ses chouchous) et les pires. Au moment du concours final, les membres prestigieux du jury avaient de ce fait le choix entre les chouchous et les médiocres, et le tour était joué. 

Le concours de la Reine Elisabeth de Belgique. révéla en Julius Katchen qui en fut le glorieux vainqueur ,un pianiste hors pair qui  fut récompensé par une édition discographique des sonates de Beethoven, et surtout les variations sur un thème de Diabelli, particulièrement ardues, et l'intégrale enregistrée de la musique de piano de Brahms. Dès notre première rencontre, ménagée par un admirateur, le jeune et séduisant docteur Simmenauer, violoncelliste à ses heures perdues,  je me brouillai violemment avec Katchen. Grisé par son succès, (il parlait tout le temps de son intimité avec la reine Elisabeth, et je croyais naïvement que c'était la Reine de Grande Bretagne, alors que c'était celle de Belgique qui le protégeait) il se permit d'affirmer que Beethoven n'aurait jamais dû composer la fugue de l'Op. 106, que la Wanderer Phantasie qui était un de ses succès médiatique, ne valait pas tripette et que les Variations sur un thème de Diabelli, il les avait apprises en deux semaines. Elles furent prêtes lorsqu'il fut capable de les jouer tout en lisant à haute voix le journal. Ses Diabelli reléguèrent dans l'ombre le disque de Wilhelm Backhaus, dont une vie de concentration et de méditation permit une interprétation magistrale.

Bernard Gavoty, (alias Clarendon,le critique tout-puissant du Figaro) et ses émules, écrivirent que Wilhelm Backhaus jouait comme un maître d'école. Ulcéré, le plus grand interprète des trois grands B, jura de ne plus donner un concert à Paris.

Il tint sa promesse sauf lorsqu'à l'occasion d'une tournée mondiale de Karl Böhm, il dût nécessairement honorer son contrat. Il est certain que le "Maître d'école" avait une vie terne et hygiénique (je le connus à la clinique Bircher Benner à Zürich, patrie du "Bircher müssli" spécialisée dans la diététique. Elle comptait à ce moment comme hôte, Sir Stafford Cripps, le chancelier de l'Echiquier). En revanche, Julius Katchen était homosexuel et ne le cachait nullement, et il est vraisemblable que pour luii la sexualité devait lui infuser passion, et énergie vitale.

On comprendra ma réaction en songeant à mon âge : vingt ans et à ma formation musicale dans la plus rigoureuse tradition allemande. Mon professeur, Berthe Lapp, était organiste à la cathédrale de Strasbourg. Elève de Hans Pfitzner et d'un célèbre pianiste russe dont je ne sus jamais orthographier le nom, qu'elle prononçait Lutschke, madame Lapp dût abandonner sa carrière lorsqu'elle se maria avec un banquier, vice-président de la BNCI,depuis UBP, Robert Lapp. Il avait peur en effet qu'à la suite de la carrière de son épouse, on découvreon nom : Berthe Levy. Etant donné l'antisémitisme dominant, il la cacha en quelque sorte. Elle en fut très malheureuse, et elle allait souvent répéter Salle Gaveau où on louait à l'heure des studios avec piano. N'ayant pas de piano, je dépensais mes maigres économies dans une location d'une heure de studio, dont je me faisais régulièrement chasser. J'entendis un jour provenant du studio contigu, des sons émouvants, exaltants. Assis par terre à la porte du studio magique, je fus surpris par une grosse femme au cheveux gris, au visage rougeaud et quelque peu porcin et aux toutes petites mains rouges et potelées. Elle me demanda de lui jouer quelque chose, et je massacrai l'adagio de la Sonate au Clair de Lune. Elle fut scandalisée et me proposa de me donner des leçons de piano.

- Je n'ai pas d'argent pour vous payer, madame,dis-je tout honteux.

- Qu'à cela ne tienne, je sens que vous avez l'étoffe d'un grand concertiste et je m'occuperai de vous à une condition : vous suivrez ponctuellement mes instructions, et vous jouerez chez moi.

Elle habitait rue Cognac-Jay dans un appartement très bourgeois mais équipé d'un magnifique demi-queue, un Steinway de New-York dont les basses sonnaient comme des cloches, et les aiguës comme des rires cristallins. J'étais confondu d'admiration. Monsieur Lapp fit la connaissance de mon père, impressionné par sa situation, et nous primes l'habitude de prendre tous les dimanches le thé chez Angelina, rue de Rivoli. Je m'ennuyais mortellement, car en dehors de la musique et de la littérature allemande, madame Lapp ne s'intéressait qu'au spiritisme.

Elle nous raconta un jour tout à fait sérieusement, qu'il est très dangereux de se transformer en chat pour me glisser chez mes ennemis, car je risquais de ne pas pouvoir reprendre ma forme humaine.

Mais au piano, elle me fit faire des progrès stupéfiants. M.Lapp obtint de mon père qu'il m'achetât un Steinway ou au moins qu'il me louât un piano décent. Ce fut cette dernière solution que choisit mon radin de père, et je jouai pendant des heures sur des casseroles infectes dont il fallait changer les cordes toutes les semaines, et le marteaux qui cassaient en fin de course, tous les mois.  

Bruno Siebert, le directeur du Grand Hôtel, ou nous résidâmes pendant dix sept ans, avait mis gratuitement à ma disposition une très jolie salle insonorisée, et c'est là que Kirsten Flagstad, Martha Mödl et d'autres célébrités jouèrent.

Je fus élevé dans un rigueur extrême, n'abordant une sonate de Beethoven, qu'une fois la précédente assimilée. Mon répertoire finit par être bien que très réduit,car j'étais un très mauvais déchiffreur,  concentré autour d'oeuvres majeures comme les Préludes et Fugues de J.S.Bach, les 24 Préludes de Chopin, les Variations Goldberg de Bach et surtout les Kreisleriana de Schumann. Je dus hélas renoncer à la carrière de concertiste, à cause d'une infirmité que je partageais avec Alfred Cortot : le trac! Cortot compensa en se droguant à mort, mais je refusai une telle extrémité, et je jouai tout seul pour moi même et un petit groupe de protecteurs. Vous comprenez pourquoi, élevé dans le respect sacré des grands génies, je ne me serais jamais permis de porter un jugement négatif sur eux. Cette austérité, qui était celle de la culture allemande au plus haut niveau était aux antipodes de la débauche sexuelle décrite par Kosinski. `

CHRONIQUE

Sexe et musique

Vous l'avez sans doute deviné. Ce billet, s'il vous parvient aborde les interrogations que soulève PINBALL l'ouvrage de Jerzy Kosinski. Il convient pour décoder ce livre fleuve et pourtant concis, de se reporter au climat des Années soixante, vues par un américain. Comme je crois vous l'avoir dit dans un précédent billet, j'ai providentiellement trouvé au marché de Deauville un livre de photos répondant exactement à ce dont j'avais besoin et que j'ai emporté pour dix euros. En voici les coordonnées : The Hulton Getty Picture Collecion. 1960s. Nick Yapp. Könemann, Köln 1998.

Voici donc une liste non limitative de mes doutes

1. Comment est-il possible que le sexe le plus effréné, le plus perverti et le plus dévorant aille de pair avec la composition d'une grande oeuvre?

Et à un moindre niveau d'un interprète de rang mondial. J'ai connu Pierre Boulez et Henri Dutilleux et la seule passion dévorante que je décelai en eux, était la composition musicale, la responsabilité qu'ils savaient endosser pour les générations qui suivraient. Certes, des zones d'ombres existent forcément pour ces génies mais elles restent dans les limites de la vie privée qui n'admet, pour eux comme pour vous aucune intrusion. Parmi les interprètes, je connais la vie rangée de Backhaus pour qui sa femme et son tabouret de piano, le suivent constamment. Ou encore de l'union orageuse entre Horowitz et sa femme, la fille de Toscanini. J'ai connu aussi Kirsten Flagstad et l'amour immense et dévoué qu'elle portait à son mari au point de risquer sa vie pour lui. Matha Mödl, elle, la plus grande Kundry de l'Après-guerre, ne rêvait qu'à une seule chose : gagner assez d'argent pour s'acheter une jolie maison tranquille pour elle et sa famille, tout ce qu'il y a de petit bourgeois. Je pourrais continuer longtemps cette litanie. Il est certain que Wilhelm Kempff, ou Karl Böhm connus pour leur avarice, et très intégrés dans le milieu musical allemand, n'avaient rien d'une star. C'était tout simplement des "meister" des maîtres respectés pour leur intégrité morale et artistique.

En revanche je réserve mon opinion pour des artistes à la mode, où adulés par les média Comme des météores fulgurants les Van Cliburn, les Byron Janis, autres gloires éphémères, envahirent le firmament des stars. D'autres, plus intelligents et dotés d'un grand talent durèrent longtemps et leur célébrité médiatique s'accrut avec l'écoulement du temps. Je songe à Léonard Bernstein, à Pavarotti, autrefois la Callas, vivant antithèse de la Tebaldi, dont la vie familiale était irréprochable. Il est tout à fait possible que la sexualité joue un rôle important chez ces divas.

Là où en revanche Kosinski tombe juste et frappe fort, c'est dans les milieu du pop, du rock ou de la musique électronique qu'il faut chercher le sexe roi. L'erreur provient tout simplement d'une confusion des genres. La thèse de Kosinski est de comparer la sophistication et la maîtrise du synthétiseur, l'évolution des combinaisons sonores inédites permises et quelquefois concoctées par la cuisine disco, avec celle d'un Stockhausen ou d'un Strawinsky convoqués en renfort et en référence.

CHRONIQUE

Heures heureuses

Je viens de pondre une analyse détaillée du livre de Kosinski dont j'ai terminé la lecture voici plus d'une heure. Tout à soudain disparu sans explication, sans même une mention "expiré". Est-ce moi qui ne maîtrise pas l'APPLE, dont j'ai dû apprendre tout seul le maniement, ou mon blog qui est malade? Je ne sais. Avant de tenter une nouvelle analyse, que j'enregistrerai dans un billet séparé, je voudrais vous faire part d'une journée heureuse passée à Deauville.

Le studio

Aujourd'hui le temps était maussade et il a plu un peu, alors qu'hier le soleil resplendissait comme si on était à Marrakech. Ma soeur a déniché une employée de maison cubaine qui est un rêve. Tout est en ordre, la cuisine est excellente, Myriam (c'est elle) qui jadis a servi ma mère, est toujours souriante, heureuse d'être dans cet endroit privilégié, de jouir d'un beau studio avec un petit jardin et devant la piscine.

Les aides ménagères

Je pense avec horreur à l'employée de maison que j'ai à Paris, qui en dépit de qualités certaines de débrouillardise, d'initiative et de dévouement envers moi, (elle sait préparer des daurades au four qui sont un délice) est autoritaire et hurle avec une voix de tête. De surcroît elle casse tout, depuis des casseroles qui ont victorieusement passé avant elle des décennies, jusqu'à un précieux vase de Gourgan du XIème siècle et  encore avant hier mon beau bureau Regency. Evidemment ce n'est jamais elle et nous avons baptisé "le fantôme" l'être mystérieux qui casse tout (y compris une poterie persane du XIe siècle, trouvé mystérieusement recollé pour dissimuler l'accident). Par ailleurs elle semble ne pas savoir ce qu'est une date de préemption et bien souvent elle me livre des produits avariés.

Hélas, Myriam n'est disponible que passagèrement. De même, nous avons trouvé un remplaçant à Jean Marie, l'escroc qui m'a délesté de plusieurs dizaines de milliers d'euros. C'est un Sénégalais de 44 ans, plein de charme et de gentillesse. Malheureusement c'est un danseur de profession et la récession l'a réduit à accepter le poste modeste et sans avenir que je lui offre. Je n'aime pas cette situation, car un jour il trouvera un job plus passionnant, mais en attendant il peut nous dépanner.

Le marché de Deauville

 Ce matin j'ai été au marché et j'ai pris des photos pour le blog. Le marché de Deauville est affreusement cher mais merveilleux. On y trouve deux excellents poissonniers dont un nous livre les bêtes de la mer encore vivants qu'il a péché la veille au soir. L'odeur de la mer et de ses merveilles sont parmi les plus revigorantes que je connaisse.

Mais il y a bien autre chose dans cette caverne d'Ali - Baba et par exemple des stands d'une extraordinaire richesse de thés verts de Chine bien supérieure à celle de Paris.

Et on a la surprise de trouver deux bons bouquinistes dont un spécialisés dans de belles reliures et des livres anciens de troisième ordre. Ces objets qu'on trouvait autrefois sur les quais parisiens avant que la camelote pour touristes ne les détrône. J'ai trouvé un livre que mon père avait dans sa bibliothèque de Tunis, et que je lus dans mon enfance : l'histoire de Tristan et Yseult, remaniée par Joseph Bédier avec des illustrations délicieusement passéistes et léchées. Je l'ai acheté aussitôt : un exemplaire sur japon merveilleusement conservé et bien relié dans son demi maroquin.

L'après midi, après une sieste, visite dans les boutiques de mode ou nous admirâmes faute de pouvoir les acheter, des robes, des vestes, des ensembles d'un raffinement extrême signés Apostrophes, Ralph Lauren ou Chloe. Un bain de raffinement visuel. Et aussi -plus accessibles - nos visites aux magasins délicieux d'alimentation pour les vacanciers huppés qui saisissent l'occasion de s'évader quelques jours de la pollution parisienne. Je me suis offert le luxe d'acheter des aliments de très haute qualité : un spécialiste des légumes rares : petites carottes, petites asperges, petits oignons, pommes de terre roses. Et les fromagers dont le choix en fromages de brebis, les meilleurs, est bien supérieur à celui des grands parisiens : Fauchon ou Vignon. Notre boucher est au dessus de tout éloge. Les viandes sont éclairées d'une lumière rose pour les rendre plus appétissants, mais à la lumière naturelle, ils le sont tout autant. J'ai acheté chez lui du jambon de Bretagne coupé en tranches fines comme du papier parchemin et d'une saveur d'une subtilité surprenante.

Le soir, je lis Kosinski, et ce qui est infiniment moins gratifiant, mon billet. J'espère que ce que rédige en ce moment vous parviendra. Un mot encore : où est le bonheur? Où les heures heureuses? Tout simplement dans la sagesse des lettrés chinois : "je suis vieux... mon bonheur ? Entendre une fillette qui s 'éloigne en chantant..."

LE BONHEUR

Je suis vieux. Rien ne m'intéresse plus. D'ailleurs, je ne suis pas très intelligent,  et mes idées ne sont pas allées plus loin que mes pas.Je ne connais que ma forêt, où je reviens. ¤¤¤¤¤

Les doigts bleus de la lune caressent mon luth. Le vent , qui disperse les nuages, cherche à dénouer ma ceinture. ¤¤¤¤¤¤¤

Vous me demandez quel est le suprême bonheur, ici-bas?C'est d'écouter la chanson d'une fillette qui séloigne après vous avoir demandé son chemin.

Wang Wei. VIII^ème siècle.

Wang-Wei a depuis ma jeunesse été une figure mythique à qui j'attribuais Le Voyage d'Hiver, Histoire d'un fleuve, et Chansons de la Vallée. Cette poésie est assez proche de mon état d'esprit actuel . Ne suis-je pas un moineau déplumé? Pour le poète, une heure est un jour, les instants se suivent comme autant de micro infinis, une poussière de diamants brillant au soleil, des éclats de poésie pure sans nostalgie, sans regret.s Notrevieux poète doit être amnésique comme jel'ai été pendant un longue année. Dans ces moments-là, on goûte une sorte de pax tranquille, une surdité des sentiments, un retranchement de la barbarie du monde.

Voix amicales

Elles me font vivre. Bien entendu ma soeur et la tribu Auchan, les coups de téléphones chaleureux d'Arnaud Mulliez en premier lieu, de Sandrine, de Henri Mathias, de Sacha, et de quelques autres, dont Socrate, toujours présent au près de moi, voix lointaines et aimées.

Mon fils est invité ce soir par Victor Pugachev qu'il adore. La Côte d'Azur, un concours de formule un, le bonheur pour lui. Je ne suis pas autorisé d'en dire plus.

Seule ombre au tableau, l'attitude incompréhensible et cruelle du jeune homme que je ne veux point nommer, et qui en dépit de ces heures enchantées, projette une ombre toujours présente. Il et 4h10 et je vous dis bonne nuit.

Je continue sur cette page séparée, pour cause de problèmes techniques, les commentaires sur "PINBALL" de Jerzy Kosinsky à propos de l'amour que le fils peut porter à un père envers et contre tout. Sans aller aussi loin, j'avoue que je suis aussi étranger à mon fils, financier de haute volée et sympathique à tout son entourage, moi, l'incapable de me gérer, poursuivant des utopies, féru de musique classique, cultivant l'isolement et l'anonymat, que Gerhard Osten l'est à Jimmy, son fils. Par ailleurs de très sérieuses divergences nous séparent mon fils et moi, divergences dont la cause perdure par sa faute et qui ont empoisonné mes sentiments pour lui. Mais je dois reconnaître que j'ai découvert récemment l'amour profond et protecteur qu'il me porte. Et j'ai été injuste envers lui. Après tout si je jouis d'un confortable studio d'amis avec un jardin et une piscine dans la résidence la plus luxueuse de Deauville, c'est grâce à lui qui l'a acheté pour améliorer mon confort de vie. Et il me paya aussi le musée du Stylo et de l'Ecriture, dans le meilleur XVI ème arrondissement ainsi que tous les frais occasionnés par ma maison de Divonne, un gouffre qu'il comblait au fur et à mesure, sans d'ailleurs s'y intéresser. Je pensais à tout cela au soir de ma vie, à la lumière des derniers feux du couchant, et j'en tire un réconfort qui compense la défection de l'autre jeune homme, celui dont je ne veux dévoiler l'identité, et qui après tant de promesses et de paroles touchantes me traite comme si je n'avais jamais existé. L'autre sujet majeur du livre, porte sur l'opposition entre émotion et raisonnement, entre instruments synthétiques visant l'effet commercial et retour à l'artisanat naturel : voix humaine, piano, violon ou clavecin, respect du texte et empathie avec le compositeur... (A suivre).