Bruno Lussato

L'auteur et son blog
A Renzo Ardiccioni
C'est on le sait avec une certaine apprehension que j'ai lancé sur ce blog mon travail personnel le plus représentatif de ma vision et de mes choix essentiels : L’Entretien.

Pour ne pas déroger aux lois de Wikipédia que je me suis imposées, j'ai toujours évité de me mettre en valeur, et d'étaler mon ego. Notamment ne pas mettre à tout bout de champ et à toutes les sauces mon portrait. (Il n'apparait que deux fois : dans ma biographie, avec Bill Viola et Marina Fédier, dans le compte-rendu de mon pèlerinage à Rotterdam), ou citer les personnalités prestigieuses qui fréquentent ce blog,

J'ai fait précéder mes travaux personnels d'un rectangle vert,      et les séquences de l'Entretien, d'un carré noir      . Néanmoins je ne regrette pas de l'avoir publié, car à mon grand étonnement, les visiteurs qui le fréquentent s'est révélé largement supérieur à la moyenne.

         La campagne de Recloses

Lorsque j'étais jeune, j'étais un promeneur infatigable. Hiver comme été, je parcourais en tous sens la plaine qui s'étend de Recloses, en lisière sud de la forêt de Fontainebleau, à la ville de Nemours. La plaine était convexe, dépourvue d'oiseaux, d'animaux, d'être humains. Mon parcours, de Recloses à Saint Pierre lès Nemours, ou à Montigny sur Loing, traversait une sablière, vaste vallée neigeuse, aujourd'hui anéantie, les villages oubliés de Grès sous Loing, où habitait la veuve de Marcel Duchamp, Larchant fière de sa cathédrale, blottie dans un vallon en ruines, entouré des rochers chaotiques où poussaient des plantes préhistoriques, des mousses étranges, des bouleaux violacés et des pins torturés. Le silence total aspirait des sons imaginaires, surgis des profondeurs inconnues de la psyché: bruissements de voix, tintement de clochettes et de glockenspiels, paroles éparses, dispersées par le vent acide de la plaine.

Revenu à mon auberge, l'humble relais de poste, du début du XIXeme siècle, le saisissais mes pinceaux, et je traçais sur le magnifique papier Richard de Bas, des signes que nul ne lirait. J'avais toute la vie devant moi, riche d'opportunités. Manquées hélas, car oblitérées par l'angoisse du chômage, de la maladie, de la solitude, du mépris des vivants.

Aujourd'hui mon parcours s'achève, des nuages menaçants s'accumulent prêts à déverser des trombes de maléfices dès le mois d'octobre. Mais je me sens jeune de toutes mes années perdues, non vécues, plus jeune qu'alors. Une joie intérieure me pénètre, l'espoir de la survie chèrement acquise, et autour de moi "i spiriti gentili" les esprits bienveillants : amis récents, d'une qualité et d'une noblesse que je ne connus jamais, me témoignant respect et affection filiale... ou plutôt celle qu'on porte à ces grands pères de légende. Et puis, le miracle de ces voix inconnues qui me lisent sur le blog, bouteille à la mer sans cesse arrivée à destination.

Si j'écris ces quelques pages dont l'intimité justifie le hors blog, c'est qu'il est possible que ma voix s'affaiblisse, et s'éteigne. Je demande aux quelques uns que je connais, Poil à Gratter, Herbe et les autres, de faire une petite prière pour celui qui se prépare à accomplir une voyage chargé d'incertitudes. Même les esprits forts, même les athées peuvent prier, et les études de parapsychologie récentes semblent montrer que lorsqu'on est environnés d'affection, même d'inconnus, on resiste mieux à l'adversité.

Permettez-moi de retranscrire cette poésie chinoise, à ma manière :

                   Off the record

Avez-vous vraiment envie de continuer? Si oui, vous prendrez connaissance de certaines circonstances très personnelles relatives à la genèse de l'Entretien. Notamment l'état de raptus dans lequel je me trouvai après mon opération, la visite mystérieuse du rabbin Cohen et ma filiation supposée avec le grand cabaliste Luzzatto, et enfin mes doutes quant à la valeur de ce monstre.

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Les rives grises du purgatoire

L'Entretien IIème partie
Séquence I

Invocation

Seigneur,

je viens de quitter les reliefs tourmentés de l'enfer des hommes, bien plus terrifiant que celui qui hantait les imaginations des albigeois. Pays noir et flammes, contrées riantes bariolées et tracées à la peinture phosphorescente sur velours noir, celui qui servait jadis aux funérailles.
Un jour, un rabbin nommé Cohen vint me voir, muni d'un jeu de calames.

- Rabbi, me dit-il, je suis mandé par un groupe de cabalistes et je viens de Jérusalem te demander en leur nom de nous dévoiler les derniers secrets. Car tu es le descendant des plus illustres d'entre eux, le dernier prophète.
- Je suis catholique, répondis-je, et la Bible m'est inconnue, sinon par des rudiments piqués au hasard de mes lectures. Je suis donc indigne d'une telle responsabilité.
En fait j'espérais surtout me débarrasser du bonhomme. Moi, descendant du dernier grand cabaliste, que faut-il entendre !